Automne 25 – Couverture Clara Berry

L’automne, reine des saisons, est enfin arrivée ! Chez Playboy France, on ne fait pas la fine bouche sur l’été et ses bikinis, ses plages remplies de playmates potentielles, ses barbecues politisés et ses voyages que l’on fait pour s’oublier, on ne la fait pas non plus sur l’hiver et ses manteaux à grands cols ou en fourrure, ses lumières de fête dans les nuits glacées et sa neige pleine de cadeaux de Noël ; le printemps, c’est vrai, nous laisse plus de marbre parce qu’il chantonne alors qu’on aime la grande musique…
Les arbres ont jauni, il est temps, pour ceux qui vivent à la campagne, de dire au revoir aux jardins et de cueillir les dernières fleurs alors que les premiers vents froids gémissent dans les feuilles qui s’accrochent encore à leurs branches. C’est la saison de la mélancolie, celle de la tristesse des soirées qui s’allongent, mais cette mélancolie est délicieuse comme un chocolat chaud d’enfance, elle réconforte alors qu’on pleure pourtant. L’automne, le soleil se repose avant son exil d’hiver. L’air est étrangement tiède et dépose une sorte de vapeur grise, presque blanche, délicatement, comme un voile sur les villes. Une tranquillité s’impose partout, spécifique aux derniers des beaux jours, alors que l’humidité des feuilles tombées s’évapore dans le brouillard et que des flaques de soleil sèchent au ralenti. L’herbe, tachetée de pourpre, est fatiguée et, au chaud dans nos appartements dont les chauffages redémarrent progressivement, on voit par les fenêtres les parcs frileux, dont on a l’impression de ne plus voir que les clôtures déjà recouvertes d’ombre, les tuiles sur les toits des maisons qui rouillent, les arbres qui font semblant de mourir : c’est vraiment la nature qui s’offre aux chasseurs parce que les oiseaux, d’habitude cachés dans les cimes généreuses et feuillues, ne peuvent plus monter vers le ciel pour s’y cacher. Sale période pour les lapins – celui de Playboy compris !